le temps immobile

tu mets "Child in time", de Deep Purple sur ta chaine hifi,
CD, YouTube ou autre
mais tu as choisi un enregistrement de bonne qualité
tu règles le son, ni trop fort, ni trop faible
juste pour couvrir les bruits ambiants
les bruits de la vie de tous les jours
juste pour n'entendre que "Child in time"
tu t'allonges par terre, sur ton tapis ou ta moquette,
au pire sur le canapé
mais rien ne vaut un bon et confortable contact avec le sol

tu fermes les yeux
tu écoutes
ne cherche pas à comprendre les paroles
ni même à accompagner la musique
ne bouge pas
respire lentement
laisse le son t'envahir
te pénétrer
te digérer
laisse le temps s'arrêter

dix minutes et quarante secondes

et tu verras la ligne

la ligne qui s'est tracée entre le bien et le mal

ferme les yeux

10 mn 40 s

ne bouges pas tout de suite

la fin n'est pas la fin

prends le temps de rester dans le temps immobile

et puis tu sens le silence reprendre sa place

tu entends les bruits s'immiscer à nouveau dans ton espace

tu les écoutes réveiller ton corps

tu retrouves le temps qui passe

tu peux ouvrir les yeux

tu bouges

tu reprends le chemin

le cours de ta vie

micro-bibliothèque / épisode 2

ça fonctionne !! 

Le bouche à oreilles, les gens qui s'arrêtent, interrogent, je prends quelques secondes pour une réponse rapide, un sourire, un petit mot ... et l'échange commence à se faire. Deux livres dans la première semaine, et puis cinq-six maintenant.

Une voiture stoppe, elle sort, deux ou trois livres à la main, elle est pressée, ou alors il fait froid, ou alors elle n'ose pas prendre le temps, elle dépose ses ouvrages, rapidement, en emporte un, presque au hasard, et la voiture redémarre. Pas de gêne, pas de temps perdu mais un échange, un zeste de commencement de partage.

Et puis, quelques mots dans quelques livres ! Pas vraiment de commentaire, juste un petit encouragement, un post-it en première page, pour donner envie, pour aiguiser la curiosité ...

Le nombre de livres augmente, possible qu'on cherche aussi à donner sans prendre, juste faire avancer le concept, possible aussi qu'on se débarrasse de livres encombrants, qu'on a lus ou pas, aimés ou pas. Peu importe, la règle reste assez floue sur cela. Les livres doivent circuler, passer, partir, revenir, ou même disparaitre ... une bibliothèque, c'est aussi des livres qu'on n'aime pas trop, qu'on regrette un peu, mais qui peuvent trouver un autre regard, susciter une autre émotion, ailleurs, chez un autre lecteur. 

jour 14 : 35 ouvrages

Alors, on entre en troisième semaine ...

      

                                                            Colombus, Ohio

à consulter
Little Free Library

duo de conteurs

Yes ! 

Je crois que ça s'est bien passé. Et même un peu plus ! Une heure et quart d'histoires sombres, par deux conteurs qui se sont découverts il y a peu, devant un public attentif et absorbé. Une première pour nous, ... mais pas une dernière ! Une super grosse envie de recommencer.

Le stress ! Un peu, beaucoup ... Mais pas comme d'habitude. Là, ce soir, je conte pour les gens, mais aussi pour elle. Ou plutôt avec elle. Comme elle conte aussi un peu pour moi.

Ensemble. Connectés. 

Un semblant de scénographie, quelques conseils éclairés -merci Manon- pour être ensemble, pour être l'un avec l'autre, et non pas l'un après l'autre. Jeux des regards, jeux des corps aussi. Je t'écoute, tu me regardes, tu m'écoutes, je te regarde. Pas si évident pour le pauvre conteur solitaire. 

 

Et ça fonctionne, après quelques hésitations, quelques sueurs froides, quelques tremblements, quelques fourchements de langue, la voix se place, les mots coulent, l'histoire prend -reprend- forme. Les mouvements s'accordent, les yeux se trouvent. 

Elle, moi, les gens.

Belle expérience ! 

Lorsque j'ai commencé à conter, j'avais sans cesse à la bouche les mots partage ... échange ... rencontre pour justifier mon choix de vie, de nouvelle vie. Ces mots restent là et bien là, à chaque conterie, seul ou à deux.

micro-bibliothèque / épisode 1

Installation réalisée en ce jour ensoleillé de janvier 2013 : une micro-bibliothèque devant ma maison.

Une trentaine de livres variés, de tous genres, proposés à l'échange aux gens de ma rue, de mon quartier, et même plus si ...
Gallay, Nothomb, Follet, Vargas, Gavalda, mais aussi Fournier, Rostand, Sagan, Fallet, avec des romans, des nouvelles, des chroniques, autour du polar, de l'aventure, des sagas. Un choix hétéroclite, pas obligatoirement best-seller, souvent à découvrir ... gratuitement ! Car il n'y a ni inscription, ni obligation autre que cette règle simple :

apportez un livre, emportez un livre

 jour 1 : 27 ouvrages

 

Principe d'échange, de partage, de bonne volonté, celle de se connaitre par le livre. Petit + sympa, l'idée d'insérer dans chaque livre déposé un court commentaire qui donne envie de lire ! Et puis, l'emplacement, proche de la maison, devrait permettre des rencontres, des discussions, des échanges ... surtout dès que le beau temps sera là !

Alors, alors, ... le succès aidant, les idées viendront pour faire vivre cette micro-bibliothèque ...

http://www.littlefreelibrary.org

... à suivre ...

éloge de la vaisselle

Vaisselle : P. méton. Action de laver et d'essuyer les plats, les assiettes, etc., qui ont servi au repas.

Sur le bord de l'évier, rangés, classés, catégoriés : les ustensiles, les verres, les assiettes, un peu à l'écart, les divers plats et casseroles, et puis encore plus loin le reste, vous savez ces boites, récipients, de formes variées et non adaptables qui prennent de la place et ne s'empilent pas.

Pendant que je rangeais tout cela, j'ai fait couler l'eau, entre tiède et chaude, juste assez fort pour exploser sur ce liquide vert épais répandu sur le fond de l'évier, et déclencher une mousse proliférant verticalement jusqu'à envahir lentement le volume. L'éponge flotte, s'imbibe, se glisse sous le jet qui l'expulse rageusement, alors elle reprend son mouvement lent au gré du bouillonnement de mousse et de bulles.

Main gauche, un verre, main droite, l'éponge. Frotter doucement, dedans-dehors, toucher délicat sur une peau lisse et humide, légère caresse sur le galbe rond et fragile. Rincer, eau cristalline sur le verre transparent, invisible. Propre.

Assiettes, l'une après l'autre, saisies fermement, ne pas qu'elles s'échappent. Frotter, gratter, dessus-dessous, largement et fortement. Elles tournent entre les doigts, résistent parfois, exigent un deuxième passage. Les faire tourner dans ou sous l'eau claire, cascade ou rivière, avant de les aligner, ruisselantes et brillantes.

Couteaux, fourchettes, cuillères, un à un, parcourus énergiquement dans toute leur longueur, contrôlés puis rincés avec soin, enfin regroupés en un étincelant bouquet dans l'égouttoir.

Plus sévère avec les casseroles et plats qu'il faut récurer, astiquer, polir longuement, patiemment, jusqu'à ce qu'ait disparue la dernière trace, la dernière tache. Rinçage long et méthodique, séchage à l'envers, les dernières gouttes d'eau glissent langoureusement ...

 
Laver, frotter, polir, ne plus penser à rien d'autre que le propre, le brillant, l'étincelant. Faire la vaisselle pour plonger dans un autre temps, ailleurs. Devenir insensible aux autres, au ronronnement des appareils ménagers, à la discussion trainante de fin de repas, aux odeurs persistantes ou piquantes de cuisine, au fond sonore olfactif et même visuel qui m'entoure. Je fais la vaisselle, replié sur moi-même, attentif, concentré. 

Méditatif ! 

La vaisselle comme processus de relaxation, d'oubli, de vide intérieur. Une bulle temporelle. Les minutes se sont arrêtées, ou plutôt elles s'étirent au fil de l'eau, de bulles en bulles, suspendues sur la mousse. Qui fond lentement mais surement, absorbant traces, graisses, miettes. Tout glisse au fil des minutes, des secondes, tout devient propre et net, limpide et lumineux. 

J'ouvre la bonde, l'eau sale s'écoule, dans un tourbillon non-coriolissien qui entraine avec lui toutes les perturbations négatives, toutes les agitations nocives et dévorantes. Lorsque le calme est revenu, lorsque l'évier est vide, je relève la tête, j'ouvre à nouveau mon esprit aux trépidations du temps, je rejoins l'espace d'aujourd'hui, je reprends le chemin vers après, vers tout à l'heure, vers demain. Ou vers le prochain repas, et la prochaine vaisselle.

 

lire autrement

Une relecture, une autre vision des textes, croquis, anecdotes, instants qui ont fait ce livre. 

Partir d'un fait net et précis, lui donner une suite, puis lier avec d'autres scènes. 

Pour bâtir une histoire nouvelle, décalée, originale, imprévue ! 

Comme si elle était cachée au plus profond de mes petites chroniques, de mes notes, de mes clichés, comme si elle se dévoilait, se remodelait, revivait, s'échappait du livre, mélangeait les pages, associait les lieux, les gens, les bruits ...

Nouvelle situation, mise en scène par deux comédiennes follement décalées, follement aventureuses, follement imaginatives, follement inspirées ! 

Mes instants de ville se sont assemblés, mélangés pour devenir une intrigue policiéramoureuse :

ELLE a tiré sur le gros con, IL veut en savoir plus, ELLE parcourt les rues, les couloirs du métro, IL la suit, s'attache, IL et ELLE ...

Lecture à double sens, à quadruple voix, lecture vivante. 

Le public a suivi, écouté, regardé les mots courir, voler entre les tables. Instants de plaisir partagé. 

Et pour moi, la joie de dire, écouter, voir mes textes prendre une nouvelle forme, une nouvelle vie !

Sortir les mots du livre ! 

 

  

à qui la faute ?

Lorsque le lac se mit à déborder, ce fut une terrible catastrophe. Les terres furent inondées, des villages engloutis, des hommes emportés.

Une délégation d'hommes alla se plaindre auprès du lac, lui demandant de se justifier.

—Ce n'est pas ma faute, expliqua le lac, la rivière qui m'alimente s'est mise à grossir brusquement, et moi à gonfler jusqu'à ce que je déborde.

Les hommes allèrent demander à la rivière.

—Ce n'est pas ma faute, répliqua la rivière, le torrent qui vient de la montagne se jeter dans mon eau charriait tant d'eau. Je ne pouvais tout retenir.

Les hommes allèrent interroger le torrent.

—Ce n'est pas ma faute, s'excusa-t-il, la neige des montagnes a fondu partout en même temps si rapidement que j'ai grossi grossi grossi …

Les hommes allèrent questionner la neige des montagnes.

—Ce n'est pas ma faute, dit la neige, d'habitude, les sapins me retiennent sur le sommet, mais les hommes ont coupé tous les arbres.

Les hommes alors baissèrent la tête, ne posèrent plus de question, et retournèrent chez eux nettoyer les dégâts.

raconté à partir d'un texte de 

Michel Piquemal, 

dans "Le conteur philosophe"

photo :

Crater Lake, Oregon

Dimanche, c'est marché aux livres !

Marcher sans but véritable, sur le quai de la Pécherie, bords de Saône. Au milieu des étals de bouquinistes. Au milieu des livres anciens ou neufs, d'occase ou de collection. On s'arrête ici ou là, on touche, on ouvre, on feuillette les livres. Bien sûr, on n'oublie pas le petit coup d'oeil en première page, là où est traditionnellement inscrit le prix. On ne marchande pas, ou peu. Mais on peut parler, discuter avec le vendeur. De livre, celui qu'on achète ou un autre, celui qu'on cherche. Ou d'autre chose. On peut parler de politique, de musique, d'érotisme, de philosophie, de voyage ...

On compulse lentement ou avec frénésie les boites contenant tous ces faux trésors, on examine rapidement chaque titre, on peste un peu quand l'ordre n'est pas alphabétique, ou quand il n'y a pas d'ordre du tout. Alors on écarte lentement chaque ouvrage, pour se rendre compte en même temps que une ou deux paires d'yeux accompagnent le mouvement, par dessus son épaule. 

Exbrayat cohabite avec Duras, San Antonio n'est pas si loin de Voltaire, Butor accompagne Nothomb. Parfois on sort un livre, on le garde quelques instants, tout en continuant sa fouille presque méthodique, puis on le repose, au profit d'un autre, ou pas.

On peut tendre machinalement la somme convenue au vendeur, sans presque un regard, vite fait, dans la hâte de continuer la balade au fil des livres. On découvre alors encore et encore des ouvrages inconnus, pas spécialement rares, pas spécialement beaux. Des revues de début de siècle (pas celui-là, le précédent !) dont personne ne se souvient, côtoient des BD pour enfants, qui attirent surtout des adultes. Des "Grands livres" tournent de main en main, qu'on n'achètera pas. Des romans mal découpés attirent l'attention plus par leur allure que par leur "prétention" littéraire. Mais le voyage n'est jamais terne, et différent chaque fois sur ces bords de Saône.

Un recueil de légendes irlandaises, un Buzzati introuvable, un troisième livre que je devais lire depuis si longtemps et qu'enfin je trouve -à prix abordable-, bref, une moisson raisonnablement obligatoire ... en attendant ma prochaine venue.

hier, je suis entré dans une librairie

Choisir un livre ?

Entrer dans une librairie sans objectif précis, naviguer au fil des rayons, observer, toucher, saisir même. Toucher, lire la quatrième de couv. Parfois feuilleter, découvrir un extrait, un morceau de texte isolé. Lire au hasard, sans chercher à entrer dans l'histoire, sentir les mots de l'auteur, écouter les sons, les rythmes, les blancs !

Comme cette consigne sur FB : C'est la semaine internationale du livre. Prenez le livre le plus proche de vous, tournez à la page 52, partagez la cinquième phrase en statut. Ne mentionnez pas le titre.

Choisir un livre ?

Par le titre, qui frappe, claque, explose, un mot ou beaucoup, un nom propre ou une longue phrase.

Blanche comme le  lait, rouge comme le sang, d'Alessandro d'Avenia, lire les trois premières pages.

Il n'y a pas beaucoup d'étoiles ce soir, de Sylvie Testud, lire au hasard des pages, des phrases même incomplêtes, quelques dialogues ici et là.

Le lait est un liquide blanc, d'Annie Saumont. La table des matières, combien de pages tient chaque nouvelle, se faire une idée à partir de chaque titre.

Les solidarités mystérieuses, de Pascal Quignard, titre étrange que l'on tourne et retourne sur la langue, parcourir quelques pages, ici et là.

Histoire du pied, de JMG Le Clézio, derrière lequel on cherche, on imagine un certain humour, mais Le Clézio quand même !!!

Par la couverture, austère, froide, gardienne du secret du texte, comme celle de la nrf (Gallimard). Ou celle plus colorée, résolument illustrative du texte, comme parfois chez J'ai lu, Folio, Le livre de poche. Avec un graphisme plus impersonnel, plus attractif, plus décalé, qui attire l'oeil, nous ferait presque oublier le roman derrière le dessin, comme certaines collections de Fantastique ou SF. Ou bien une photo réaliste qui dévoile sans dire, qui montre mais nous laisse inventer l'histoire à notre goût, avant ...

Avec l'étiquette du libraire, "coup de coeur", ou un commentaire perso, sensible, vrai, le libraire qui a lu, a aimé, veut partager plus que vendre (si si !)

Et puis par la presse, les medias, les "on dit", les rumeurs, les interviews vaguement entendus, ou simplement par le NOM, nom d'un auteur reconnu (par qui ?), garanti d'une lecture passionnante ... ou chiante au possible!

Non, non, oublier l'auteur, oublier l'extérieur, ouvrir le livre, tout est là !

J'aime pas ces livres emballés dans ces plastiques hermétiques qui empêchent de respirer, ou bien ceinturés par une jaquette promotionnelle qui emprisonne, j'aime pas trop non plus ces coffrets, la collection complète, livre-cadeau-déco, livres qui se montrent mais ne s'ouvrent pas. 

Souvenir du Moyen-Age

Une grange, ou une étable. Des bottes de paille empilées, des brins de paille qui volent et jonchent les pavés. Des vieux bancs de bois répartis ici et là. Comme il y a longtemps, comme au temps anciens, comme au Moyen-age, lorsque le conteur se préparait pour une longue nuit de racontage.

On avait mis les enfants au lit, on s'était installé autour de lui, les femmes filaient ou cousaient, les hommes aiguisaient leurs outils ou nettoyaient les cuirs, les vaches ruminaient, les oies se regroupaient pour dormir, les chiens se couchaient, attentifs. 

 

 

Et lui profitait du moment, du faux silence qui s'était établi, de l'attente. 

Il venait de loin, il avait traversé d'autres villages, d'autres régions, il avait rencontré d'autres gens, avait entendu un grand nombre d'histoires. Qu'il allait dire, donner, échanger.

Les murmures se sont tus. La Parole a envahi la grange, ou l'étable.

L'heure  du partage a commencé.

Histoires de pauvres gens et de riches seigneurs, histoires de sorcières et de diableries, histoires de princesses et de malédictions, histoires de guerre et d'amour, histoires de lutins et d'ogres, de géants et de fées des eaux.

 

écoutez, braves gens ! 

il était une fois ...

Liste de mes envies,

ou de mes rêves  
... ou de mes fantasmes  
...... ou de mes possibles ... 

• lire avec Guillaume Gallienne
• écrire avec Amélie Nothomb
• passer une heure d'émission avec Rebecca Manzoni
• rencontrer Neil Young
  –et espérer que mon américain soit suffisant pour notre conversation–
• ou alors Patti Smith –je crois qu'elle parle français !–
• prendre un café en terrasse, –ou autre chose–, avec Richard Bohringer
• conduire une vieille Oldsmobile sur les routes américaines en écoutant du blues
• passer quelque temps dans une tribu Hopi des Four Corners 
• être reconnu dans la rue –si possible par une jeune et belle admiratrice !–
• assister aux préparatifs de "Taratata"
• raconter une histoire avec de la musique, genre violoncelle –Jorane, si tu me lis !!!– ou harpe
•  et ...

Paratexte, livre-objet et culture numérique

Hier, j'ai lu un livre. 

J'ai lu un livre que je n'avais pas lu depuis ... si longtemps, un livre que j'ai redécouvert au cours d'une de ces crises de rangement, un livre de ... Mais le nom de l'auteur, le titre (*) ne sont pas importants. Ce qui m'a paru important à ce moment-là, c'est ce que j'ai (re)trouvé dans le livre, avec le texte, j'ai lu un livre, je n'ai pas lu un texte (pardon Jean-François Gayrard !) 

J'ai trouvé une annotation de l'amie qui m'avait donné ce livre, pas une dédicace mais un petit mot tendre, pour me proposer d'aimer ce livre autant qu'elle.

J'ai trouvé page 128 un vieux marque-page coincé dans un chapitre que j'avais visiblement parcouru maintes fois si j'en crois les marques sur les pages, le papier lisse, les caractères grisonnants.

J'ai trouvé des notes, des gribouillis, des dessins dans la marge, preuves d'une attention particulière. Et en relisant cette portion de texte très annotée, ont afflué des souvenirs, des pourquoi et des comment.

J'ai trouvé des souvenirs de l'époque où j'ai lu et aimé ce livre, des lieux, des sensations, de la musique que j'écoutais alors.

J'ai trouvé un morceau de papier plié en quatre, je l'ai ouvert, j'ai senti le papier fragile sous mes doigts, j'ai lu et "entendu" ce poème qu'elle avait composé et inséré dans le livre, pour moi.

J'ai tourné les pages au hasard, ou presque, à la recherche de ces traces personnelles, comme pour m'aider à lire une deuxième fois, à relire.

Je me suis surpris à rester immobile quelques longs instants, les yeux figés sur ces feuilles, sur ces phrases, imprimées ou manuscrites, que je ne lisais plus, que je ne regardais même plus, car je fixais un point loin derrière les mots, un point de mon passé. 

Nostalgie !

Ou vénération pour l'objet-livre, au-delà du texte ? 

Le plaisir n'était pas tant pour le texte, les phrases, les mots d'un auteur -ou d'une amie- que j'avais pleinement apprécié, que pour le toucher de la couverture pâlie et écornée, le contact du papier tant de fois froissé, les images qui se formaient à côté du texte.

Bref, j'ai relu un livre, un vrai livre, un livre-objet, un livre-souvenir. Encore aujourd'hui, le livre est là, à côté de l'ordi sur lequel j'écris cet article, je garde un oeil sur lui, je suis content de l'avoir retrouvé.

Je dis LUI, le livre et le texte et les notes et les images et les souvenirs et les sensations.

(*) Richard Bohringer, C'est beau une ville la nuit, éditions Denoël, 1988

Buzzati

J'ai découvert Buzzati au cours d'un atelier conte. Nous étions dans un endroit éloigné de tout, au milieu de nulle part. J'ai lu Le K et j'ai su ce que j'aimerais raconter à partir de ce jour. 

Histoires noires, humour noir, amour noir.

Le temps n'existe pas chez Buzzati, ou plutôt le temps est vide, c'est la réalité qui n'existe pas. Notre réalité, notre quotidien, notre banalité sont métamorphosés à travers les écrits de Buzzati. 

Du Désert des Tartares aux Nuits difficiles, 

de L'utilité de l'attente à la Panique du roi, 

de la Jeune fille qui tombe à Esclave, 

l'angoisse est teintée d'humour, de poésie, d'imaginaire, de merveilleux, de fantastique, d'effroi, mais elle nous obsède au fond de notre vie, jusqu'au fond de notre mort.

Dino Buzzati, né le 16 octobre 1906 

à San Pellegrino dans le nord de la Vénétie 

et mort le 28 janvier 1972 à Milan.

On a dit que Buzzati était surréaliste dans ses contes, existentialiste dans ses romans. On lui a collé diverses étiquettes, l'associant à Camus, Sartre, et même Queneau et Perec.
Pourquoi pas ? 

La seule chose dont je sois réellement sûr, c'est qu'il est mort. Il y a 40 ans !

Lassitude

Ne plus avoir le goût. Perdre les sensations. Oublier le désir, l'envie. Le plaisir !

Alors, on regarde autour de soi, on cherche un appui, une épaule compatissante, un regard encourageant, un sourire franc. 

On respire bien fort, on cherche au plus profond de soi-même le petit quelque chose, le soupçon de certitude –vraie fausse certitude– enseveli sous des tonnes de doute.

Et puis ... on le fait !

Et ça fonctionne, un peu ou beaucoup. Mais pas toujours passionnément ! 

Plutôt, on dirait que ça fonctionne comme par habitude, comme par routine.

NOOOOOOON ! 

Pas de routine, pas de sentier tout tracé, de voie large ouverte. 

Mais des chemins de traverses,
des labyrinthes mystérieux,
des impasses obscures,
des ponts infranchissables,
des précipices insondables,
des aires de repos isolées au milieu de nulle part où on se retrouve seul et haletant,
tous ces obstacles qui forcent à avancer, à faire sa voie, à creuser le sillon, ni droit ni profond, parfois imperceptible, ou même invisible, souvent pénible et résistant, creuser jusqu'à ... demain.
Mais le retour en arrière est autorisé, le droit de se tromper, le droit de prendre son temps pour choisir, le droit d'hésiter, et même ... le droit d'attendre, de demander conseil, de crier à l'aide. 

Le droit au doute, au soupçon de doute enseveli sous des tonnes de certitude.

En route !
Le chemin sous les pieds, un pas après l'autre, un Nième pas après tous les autres.

Prière bohémienne, en hommage à Félix

À tous les bohémiens, les bohémiennes de ma rue
Qui sont pas musiciens, ni comédiens, ni clowns
Ni danseurs, ni chanteurs, ni voyageurs, ni rien
Qui vont chaque matin, bravement, proprement
Dans leur petit manteau sous leur petit chapeau

Gagner en employés le pain quotidien
Qui sourient aux voisins sans en avoir envie
Qui ont pris le parti d’espérer
Sans jamais voir de l’or dans l’aube ou dans leur poche
Les braves bohémiens, sans roulotte, ni chien
Silencieux fonctionnaires aux yeux fatigués

J’apporte les hommages émus
Les espoirs des villes inconnues
L’entrée au paradis perdu
Par des continents jamais vus
Ce sont eux qui sont les plus forts
Qui emportent tout dans la mort

Devant ces bohémiens, ces bohémiennes de ma rue
Qui n’ont plus que la nuit pour partir
Sur les navires bleus de leur jeunesse enfuie
Glorieux oubliés, talents abandonnés
Comme des sacs tombés au bord des grands chemins

Qui se lèvent le main cruellement heureux
D’avoir à traverser des journées
Ensoleillées, usées, où rien n’arrivera que d’autres embarras
Que d’autres déceptions tout au long des saisons

J’ai le chapeau bas à la main
Devant mes frères bohémiens.