Une grange, ou une étable. Des bottes de paille empilées, des brins de paille qui volent et jonchent les pavés. Des vieux bancs de bois répartis ici et là. Comme il y a longtemps, comme au temps anciens, comme au Moyen-age, lorsque le conteur se préparait pour une longue nuit de racontage.
On avait mis les enfants au lit, on s'était installé autour de lui, les femmes filaient ou cousaient, les hommes aiguisaient leurs outils ou nettoyaient les cuirs, les vaches ruminaient, les oies se regroupaient pour dormir, les chiens se couchaient, attentifs.
Et lui profitait du moment, du faux silence qui s'était établi, de l'attente.
Il venait de loin, il avait traversé d'autres villages, d'autres régions, il avait rencontré d'autres gens, avait entendu un grand nombre d'histoires. Qu'il allait dire, donner, échanger.
Les murmures se sont tus. La Parole a envahi la grange, ou l'étable.
L'heure du partage a commencé.
Histoires de pauvres gens et de riches seigneurs, histoires de sorcières et de diableries, histoires de princesses et de malédictions, histoires de guerre et d'amour, histoires de lutins et d'ogres, de géants et de fées des eaux.
écoutez, braves gens !
il était une fois ...
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